第一年，消息被封锁。
医生说：“是，大人，没有瘟疫。
”他悲哀于走出这座门有人会向他投石块，有时人们要一个病因胜过要找回他们的生命。
人们要一种装饰的、啃啮的被允诺的具体胜过要一首抽象之诗的不移动的深色底座：死亡。
他的罗圈腿在重压之下更弯了；
一旦他想起要向一千个病人提供一千种蜿蜒的既看不见死亡又看不见瘟疫的理由，一旦他想起明天会有另外一千或一万个需要不同的理由胜过需要相同的药单的人。
他走出这座门，就在他此刻故意地伸延了的声带上有着欢乐的、明亮的、赎还的、最后的叫喊：“瘟疫”这个词是血红的公鸡的肝脏般的花粉转向时格外迅速，越分裂就越强大，出现在视线里沉稳得像窗台旁的哑铃42。C的天竺葵或节度使夫人坐过的马桶摇晃而慢慢中止的安乐椅，它是一名扳道工，一位一生都在描绘几尾鱼跳动在干涸的溪流里的画师，他的眼睛总是能从每一座城市里看见他想画的如此之少的两件东西。