一这条路我总走错∶出地铁往西就误入东方的中国城，黑咖啡酸辣汤，餐桌花瓶里也埋着镇鱼的冰。
混淆的汤水，鲜花与鱼腥。
只有我一个茶客，明亮的地板，手绘彩漆方桌。
书没人翻动，每人都可以是一部。
今天钓上来的鱼，昨天早已制过标本装了镜框，钉上墙。
河依然从窗外流过，桅杆竖立在巨型家俱店后面，与我相隔源源不断的街。
龙骨悬空空为某种头上的情致。
没见过渔人，或者作家也许他们病了，也许他们已经出城。
诗流于这混杂的日常，清洁如旧的布置。
走进来的都是过路人，不着急地吐纳—安然已经美丽，即便没有漆花香花。
诗是城。
只是这条路总错，不断犹疑的坐标象沙漠季河，渔人每十年走出来一次用鱼干换佐料，粮米和书，这碟急需的青菜证明，他们回来了，拎一小串诗。
二还是先确定自我的身份，生产者—消费者兼顾？
出海时你看见什么？
看不见鱼上钩的是鱼死的过程。
非常难过，却出神张着嘴，因为你不可能控制两极化冰。
船板咯吱咯吱在脚下挣扎，时刻准备离你而去。
除了站着，小心垂下这偶然一线，你只能高举双手，希望更象祈祷，愿你为我殷勤的姿态徇情。
这难道不如一次婚约—茫茫复盲盲，丢个眼波给过路的鱼你和他一口把月亮咬住，咬紧不放海浪翻身，连太阳一起抓落。
退潮时，你们对坐桌旁，不经意地剖开彼此，把每根神经从头嚼到尾，还有心肝和不再看见的眼珠。
听得见肠胃叽咕，直到彼此全部吃掉，首尾嵌合。
每次下网，都找不到水，因为月历的关系。
每一条鱼，布满刺，非出血才香。
鱼汤溶入所有想象，月光，血光，尝一口尝一口，你就数得出月亮下所有的浪。
三在我们的推断里，生活曾经淳朴—渔人与作家，这个海滨城市真正需要的职业。
可眼下打鱼不如卖鱼，不如端上桌面的小小卖弄。
一眼便认出这个季节流行。
他曾经让人们在水边满足，从而跟他进入天堂。
现在，地上的我一边没水一边没顶—闪光发亮、无穷尽计算、声嘶力竭之后，把心抛向何方？
真地钓上什么就是什么？
鱼、我。
坐在酒吧前的俏女人过来问我是不是演电影的女侠，在北京砖墙大院铁灰屋顶上飞奔？
是啊，梦的布景路过这河岸飞雪的小饭馆是谁？
曾经是谁？
他、鱼。
盘子里。
不管是谁，捕捉住，才是你的。
写下才活过。
只是玻璃的海里，盛不下你，颂扬他不如描述这把刀，先问问彼此的身份？
炒作之后依旧蒙着哪处的风沙？
色味真地永不减褪？
那些辨不清的航线水情，转眼间使你和他仇敌，兄弟，母女，悬在高处墙上眼神离散。
桌子上，最后的雪下个不停，串串黑脚丫向东，向西，将通向那里的路一再掩埋。