太阳开始慢跑，在管风琴呜咽的指尖上，橘子与苍白的嘴唇慢跑在周末在山岗上。
那里有黄昏的皮肤，渗出他者的阴影，改变他内心的学问。
有些感觉象一块砖砌进了容易塌陷的身体里。
春日死了，象一只施了魔咒的卵子，坏死在日常的放大镜下面，细胞们相互攻击，崩溃，怀抱着秩序与哭声。
有人把修改过的黑夜，注入到生命的经脉，而血滴则慢跑在那苟延残喘的盲人的耳朵里。
当声音坏死，被聋子的黑夜投诉过。
那控诉过去的一定是未来的乌云。
乌云的愤怒则来自那慢跑的人群。
人群如蚁，黄昏抽打着痛苦的人，有些感觉你不说它，它象刺一样慢跑在你的衰老里。